El autor desconocido imagina una flor. Una flor hermosa… la que sea… brillante quizá. Nace de un tallo, o una rama que también imagina, verde, larga, delgada, crece como una espiral alrededor suyo…
Para oler su aroma y apreciar sus colores el autor desconocido toma el tallo con su mano y acerca la flor a su rostro. Es cierto: queda embelesado: la flor es una belleza.
El arrobo se detiene cuando siente que su mano sangra… el líquido rojo es inconfundible, el dolor es real… la flor desaparece y suelta el tallo que se queda esperando que el autor desconocido se imagine una nueva flor para crecer y seguir envolviendo al autor desconocido con sus ramas llenas de espinas.
El autor desconocido, para mitigar su dolor se imagina entonces una flor. Una flor hermosa, la que sea…
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